
“I don’t like cities, but I like New York“. Madonna lo cantava nel 2005. E, New York ama Madonna. E questa non è un’opinione, è un dato di fatto.
È qui che è arrivata poco più che ventenne, con pochi dollari in tasca e un’ambizione che sembrava sproporzionata rispetto a tutto il resto. È qui che ha imparato a sopravvivere, a danzare, a sbagliare. È qui che qualcuno, per la prima volta, ha iniziato a chiamarla semplicemente Madonna. Ed è ancora qui che, in questi giorni, la città celebra l’uscita di Confessions II.
Non è facile parlare di questo disco senza cadere nella nostalgia. Sarebbe l’errore più grande.
Confessions II non prova a replicare Confessions on a Dance Floor. Lo completa.
Se nel 2005 Madonna sembrava dirci: “Balliamo perché siamo vivi“, oggi sembra sussurrare: “Balliamo perché abbiamo sofferto, sbagliato, amato, odiato. E continuiamo a farlo, fino alla fine, nel tentativo di diventare persone migliori”.
È un album sulla memoria, sul perdono e sulla trasformazione. La pista da ballo non è più un luogo dove dimenticare il dolore, ma dove attraversarlo fino a trasformarlo in movimento. Probabilmente è il suo lavoro più autobiografico dai tempi di Ray of Light, ma con una maturità diversa: meno mistica, più terrena. Più fragile. E proprio per questo più potente. Il ritorno di Stuart Price restituisce quella raffinatezza elettronica che aveva reso Confessions on a Dance Floor un classico. Ma qui tutto appare meno interessato alla perfezione e molto più alla verità.
Per qualche giorno New York ha deciso di vivere dentro questo album. L’evento più intenso non è stato un concerto. È stata una festa.
A Williamsburg, al 3 Dollar Bill, migliaia di persone hanno condiviso oltre dodici ore di musica. DJ set dedicati esclusivamente a Madonna, le performance di Kevin Aviance e degli Illustrious Blacks, un photo booth ufficiale, il merchandising e perfino un Absolut Madonna Bar.
Mio marito Edu e io ci siamo rimasti per ore. Abbiamo ballato remix che partivano da Everybody e arrivavano fino ai brani più recenti. Nessuno sembrava interessato a dimostrare qualcosa.
C’erano ragazzi che non erano nemmeno nati quando uscì Like a Prayer, uomini con i capelli ormai grigi, drag queen, coppie eterosessuali, ragazzi queer, curiosi, fanatici. Tutti cantavano gli stessi ritornelli. È stato sorprendentemente commovente. Perché, alla fine, Madonna è sempre stata questo: una lingua comune parlata da persone diversissime.
Siamo tornati a casa stanchi, felici e con qualche bicchiere di troppo. La mattina dopo era il 4 luglio. E quale modo migliore di festeggiare l’Independence Day se non andando al pop-up ufficiale di Confessions II? In un piccolo spazio di Union Square, due confessionali rosa si fronteggiano come in una cappella pop. Ti avvicini, sussurri quello che vuoi acquistare e, prima ancora di consegnarti il merchandising, una voce ti domanda: “Hai qualcosa da confessare?” Per qualche secondo sorridi. Poi, inevitabilmente, qualcosa ti viene in mente. È tutto leggero, ironico, teatrale. Ma funziona. Perché il gioco delle confessioni è sempre stato il cuore dell’immaginario di Madonna: raccontarsi senza spiegarsi mai del tutto.
Sono uscito con due magliette sotto il braccio e la sensazione, rara, di aver partecipato a qualcosa che esiste solo quando arte, città e persone riescono a coincidere.
Tra tutti i brani del disco, due mi hanno colpito più degli altri. Il primo è Danceteria. Probabilmente il cuore emotivo dell’album. È il racconto del locale dove Madonna lavorava prima che il mondo imparasse il suo nome. È la New York di Keith Haring, Jean-Michel Basquiat, Mark Kamins, dei loft, della creatività sporca e delle notti infinite. Il messaggio è semplice. “Prima di essere Madonna ero una ragazza che voleva soltanto ballare”. Non c’è rimpianto. Solo gratitudine.
L’ultimo brano, L.E.S. Girl, chiude invece un cerchio. L.E.S. significa Lower East Side, il quartiere dove Madonna visse appena arrivata a New York: prima in un piccolo appartamento al 232 East 4th Street, poi, dopo il successo di Everybody, in un loft di Broome Street. Ma questo non è un ritorno geografico. È un ritorno interiore. Madonna non torna lì come la ragazza affamata che cercava un’occasione. Non torna nemmeno come l’icona. Ci torna come una donna che, dopo aver attraversato ogni trasformazione possibile, riconosce finalmente il luogo da cui tutto è cominciato.
Molti hanno discusso della sua esibizione a Times Square. C’è chi ha visto una performer rallentata, meno esplosiva, quasi faticosa. Io ho visto altro. Ho visto una donna che interpretava se stessa. Ho visto quella lingua mostrata al pubblico come un gesto di sfida. Un enorme dito medio rivolto all’idea che una donna debba invecchiare con discrezione, senza disturbare nessuno. Lì ho ritrovato la Madonna punk e femminista. Quella capace di essere, nello stesso momento, borghese e ribelle. Del resto lo aveva già detto molti anni fa: “Music makes the bourgeoisie and the rebel.”
Qualche tempo fa, scrivendo un articolo sull’invecchiare a New York, avevo citato Susan Sontag:
“Il contrario della vecchiaia non è la giovinezza. È la morte“. Forse è questo che Madonna continua a ricordarci. Invecchiare non è una sconfitta. È un privilegio. È il tempo in cui si smette di voler convincere gli altri e si comincia, finalmente, ad abitare se stessi. Ed è forse per questo che, guardandola oggi, continuo a pensare a Disco Sally. Il suo vero nome era Sally Lippman. Dopo la morte del marito decise di riprendersi la vita andando a ballare nei club della New York di fine anni Settanta. Diventò una presenza fissa allo Studio 54. Ballava fino all’alba con un’energia che sembrava prendere in giro il tempo, e senza volerlo divenne una leggenda della città. New York ha sempre avuto un debole per le persone che continuano a ballare quando tutti si aspettano che si siedano. Forse è anche per questo che Madonna qui non smette mai di essere a casa.
Confessions II non è il disco di una popstar che vuole dimostrare di essere ancora giovane. È il disco di un’artista che ha smesso di avere paura del tempo.
Uscendo dal pop-up con due magliette sotto il braccio, ripensando alla notte passata a Williamsburg e a quella lingua mostrata in Times Square, mi è sembrato che New York stesse facendo quello che le riesce meglio. Trasformare le persone in storie. E le storie in città. Madonna lo ha fatto per oltre quarant’anni. La città, semplicemente, continua a ricambiare.

ENG. VERSION
“I don’t like cities, but I like New York”. Madonna sang those words in 2005. And New York loves Madonna, too. That’s less an opinion than a fact.
This is where she arrived in her early twenties, with a few dollars in her pocket and an ambition that seemed wildly disproportionate to everything else. This is where she learned how to survive, how to dance, how to fail. This is where, for the first time, someone simply called her Madonna. And now, once again, this is where the city is celebrating the release of Confessions II.
It’s difficult to write about this album without slipping into nostalgia. That would be the biggest mistake. Confessions II doesn’t try to recreate Confessions on a Dance Floor. It completes it.
If, in 2005, Madonna seemed to tell us, “We dance because we’re alive” today she seems to whisper,
“We dance because we’ve suffered, made mistakes, loved, hated and we keep dancing, until the very end, trying to become better people”.
It’s an album about memory, forgiveness and transformation. The dance floor is no longer a place to escape pain, but a place to move through it until it becomes movement itself.
It’s probably her most autobiographical work since Ray of Light, but with a different kind of maturity: less mystical, more grounded. More vulnerable. And perhaps because of that, even more powerful.
Stuart Price’s return brings back the elegant electronic sound that made Confessions on a Dance Floor a classic. But this time the music feels less interested in perfection and much more interested in truth.
For a few days, New York decided to live inside this album. The most memorable event wasn’t a concert.
It was a party.
At 3 Dollar Bill in Williamsburg, thousands of people spent more than twelve hours celebrating Madonna. DJs played nothing but Madonna, Kevin Aviance and The Illustrious Blacks performed, there was an official photo booth, exclusive merchandise, and even an Absolut Madonna Bar.
My husband Edu and I stayed for hours. We danced to remixes that began with Everybody and carried us all the way to her newest songs. No one seemed interested in proving anything. There were people who hadn’t even been born when Like a Prayer came out, men with gray hair, drag queens, straight couples, queer kids, curious newcomers, lifelong fans. Everyone was singing the same songs. It was unexpectedly moving. Because, in the end, Madonna has always been exactly that: a language spoken by people who otherwise have very little in common. We went home exhausted, happy, and just a little drunk.
The next morning was the Fourth of July. And what better way to celebrate Independence Day than by visiting the official Confessions II pop-up? Inside a tiny storefront near Union Square, two pink confessionals face each other like a pop chapel. You step up, quietly whisper what you’d like to buy, and before handing you the merchandise, a voice asks: “Do you have anything you’d like to confess?”. For a second, you laugh. Then, inevitably, something comes to mind. It’s playful, theatrical, and wonderfully self-aware. But it works. Because confession has always been at the heart of Madonna’s mythology: revealing herself without ever fully explaining herself.
I walked out carrying two t-shirts and that rare feeling of having been part of something that can only happen when art, a city, and its people briefly become the same thing.
Of all the songs on the album, two stayed with me.
The first is Danceteria. Probably the emotional center of the record. It’s a tribute to the club where Madonna worked before the world knew her name. It’s the New York of Keith Haring, Jean-Michel Basquiat, Mark Kamins, downtown lofts, raw creativity, and endless nights. Its message is simple:
“Before I was Madonna, I was just a girl who wanted to dance”. There is no regret. Only gratitude.
The final track, L.E.S. Girl, closes another circle. L.E.S. stands for the Lower East Side, the neighborhood where Madonna first lived after arriving in New York—first in a modest apartment at 232 East 4th Street, and later, after the success of Everybody, in a loft on Broome Street. But this isn’t a geographical return. It’s an emotional one. She doesn’t go back as the hungry young woman searching for an opportunity. She doesn’t go back as an icon, either. She returns as a woman who, after every imaginable transformation, has finally made peace with the place where everything began.
Many people debated her performance in Times Square. Some saw a performer who had slowed down, who seemed less explosive, almost struggling. I saw something else. I saw a woman performing herself. I saw that tongue sticking out at the audience—not as a cheap provocation, but as a gesture of defiance. One enormous middle finger aimed at the idea that women are supposed to grow old quietly, politely, without making anyone uncomfortable. That’s where I recognized the punk, feminist Madonna. The woman who has always managed to be both bourgeois and rebellious at exactly the same time. After all, she told us years ago: “Music makes the bourgeoisie and the rebel”.
Sometime ago, while writing an essay about aging in New York, I quoted Susan Sontag: “The opposite of old age is not youth. It’s death”. Maybe that’s what Madonna still reminds us. Growing older isn’t a defeat. It’s a privilege. It’s the moment when we stop trying to convince everyone else and finally begin to inhabit ourselves. And perhaps that’s why, watching her today, I keep thinking about Disco Sally. Her real name was Sally Lippman. After her husband died, she decided to reclaim her life by dancing her way through New York’s clubs in the late 1970s. She became a regular at Studio 54, dancing until sunrise with an energy that seemed to mock time itself, eventually becoming one of the city’s most beloved legends. New York has always had a soft spot for people who keep dancing long after everyone expects them to sit down. Maybe that’s why Madonna has never really stopped belonging here.
Confessions II isn’t the album of a pop star trying to prove she’s still young. It’s the work of an artist who has stopped being afraid of time.
Walking out of the pop-up with two t-shirts under my arm, thinking back to the night in Williamsburg and that tongue defiantly sticking out in Times Square, it struck me that New York was doing what it has always done best. Turning people into stories. And stories into part of the city itself. Madonna has been doing that for more than forty years. New York, quite simply, keeps loving her back.








































































































